Sigo esperando el día en que mi vida
este tan llena de poesía,
que no necesite escribirla.
Ya no ocupo morir con plumas en las manos,
sé que mis poesías, las mas hermosas,
están en el alma, que ahí
son libres de jaulas de tinta.
Sé también que se me esconden
entre el aroma del pasto y la tierra,
mis preciados secretos, guardados entre insectos.
Ahora sé que escribo por escribir,
la verdadera poesía vive en mi y en mis entrañas,
cómo verdadera ser humana, como y soy comida.
La verdadera poesía no esta en cárceles de tinta
o en prisiones de papel…
ésta en el pasto, vive en la tierra.
No sé cuanto más escriba por escribir,
sólo espero…
que poco sea.
este tan llena de poesía,
que no necesite escribirla.
Ya no ocupo morir con plumas en las manos,
sé que mis poesías, las mas hermosas,
están en el alma, que ahí
son libres de jaulas de tinta.
Sé también que se me esconden
entre el aroma del pasto y la tierra,
mis preciados secretos, guardados entre insectos.
Ahora sé que escribo por escribir,
la verdadera poesía vive en mi y en mis entrañas,
cómo verdadera ser humana, como y soy comida.
La verdadera poesía no esta en cárceles de tinta
o en prisiones de papel…
ésta en el pasto, vive en la tierra.
No sé cuanto más escriba por escribir,
sólo espero…
que poco sea.
Lanuza Judith.